Para quem passa no trem
O que se vê são reféns;
Presos ao trabalho, aos estudos …
Ao místico.
Rabiscos feitos com desdém,
Impunhando a tinta infame,
Celebrando a cor
E odiando…
Para quem passa no trem
Já é tarde.
A firma espera o que a conta bancária quer.
Bom dia, amor
Se são teus olhos a me mirar
Ou o mais profundo oceano a anunciar
O mais belo dos dias,
Já não sei...
Boa tarde, neném
Se são teus lábios no poente
Ou os rios e os sóis que se cruzam...
Já nem sei...
Boa noite, baby
Se são estrelas cadentes
Ou teu sorriso...
Também não sei...
De onde surge essa radiante,
Ofuscante,
Nauseante,
Um pouco ausente,
Inverossímil,
Beleza?
Oscilando entre aspereza e astúcia!
Já não sei mais o mar.
Quando estás na janela e põe-se a pensar;
Quando lê, na biblioteca, uma página qualquer de um livro abstrato;
Quando atravessa a rua e pega um café;
Quando branda que quer viver sozinho;
Quando almeja ser maior;
Quando perguntas o preço do cinema;
Quando faz a cara de gato assustado;
Quando se inflama de ardor...
Sou eu, eu, quem estás a correr,
A procurar,
A amaldiçoar,
Como a uma bruxa má fantasiada de anjo caridoso...
Sei...
Contudo, que o que estás apenas a desejar
É essa mania tola de me beijar.
[Abraços a reconfortar]
Andando pelas ruas, paro e ouço, disfarçadamente, o relato de uma jovenzinha, de olhar distante, sobre sua mais nova paixão:
"Tenho sentido tanta saudade que me pergunto se esse amor não está me deixando doente ou meio afetada mentalmente.
Fico rindo toda boba, nas ruas, em frente às praças, pros cegos a quem ajudo atravessar as alamedas...
Me sinto mais leve e feliz e me pergunto se isso é real de tão surreal que é essa sensação.
Teu amor me consome de um jeito gostoso, leve e ocioso e me sinto levada por braços imperceptíveis até o teu caminho.
Como alguém já disse: 'que teu afeto me afetou isso já é fato'."
Ela ensaia uma declaração, as amigas aplaudem e me pergunto se esse sentimento tão comum, que é a paixão, torna-se incomum ao tratarmos daquela guria que parecia tão feliz e anuviada, com espasmos de alegria e olhares acentuados...?
Quisera eu saber o resto da história, mas não trato de um oráculo e a vida corre e não podemos deixa-la escorrer entre as mãos aguardando pela dos outros.
Cazuza já disse: o tempo não para. Tratemos, por favor, de prosseguir.
Então, eu prossigo minha caminhada e as garotas, às minhas costas, a rir, na maior gandaia.
Ela é feliz.
Sim, ela é.
Veste a máscara da tristeza,
Rola na relva.
Grita.
Faz-se.
Joga-se com manha nos braços de outrem
E suspende o ar como quem jaz morto, ferido de bala.
Eu a olho.
A espanto.
A odeio.
E sinto pena.
Pena?
Pois sim.
Ela trata a vida como a uma novela,
Carecida de telespectadores
Seu teatro é insosso se a casa está vazia e despe-se da maquiagem grotesca de moça medieval sofredora.
Trata da morte como a um tema joliz,
Mas estremece perante ela, tão obscura e irreversível...
Liga embebida,
Putrefa em embriaguez lânguida,
Usa a voz embargada
E pede pouco
Pra ganhar muito...
Finge-se de tola
Para que sobressaia.
Quebra afetos,
Rompe relações
E sorri como jovem inocente,
Toda alegre
Jovial
E intocável.
"O mundo é grande e cabe
Nesta janela sobre o mar
O mar é grande e cabe
Na cama e no colchão de amar
O amor é grande e cabe
No breve espaço de beijar."
Drummond, Carlos.
São nestes momentos - repletos de tormenta - que a veia artística aflora.
São nesses momentos de inconstância e loucura que a poesia se engrandece.
Talvez seja porque a felicidade plena seja puro lirismo e a turbulência um emaranhado de palavras enigmáticas.
Somos permeados pela dúvida e eu - oras! e quem mais o deixaria em tal estado de letargia? - te deixo em dúvida!
Sou uma amante cruel, me refugiando em palavras rebuscadas que te deixam transtornado, desfeito em emaranhados, com a tez enrugada, expressando dúvida e um pouco de decepção... ou, ainda, muita decepção!
Mas, amor, não me julgue! Sou uma jovem amante!
Descomposta, repleta de dúvidas - e dívidas - e, também, muito amor.
Queria lhe prometer felicidade, mas, antes, tens de lidar com a minha ambiguidade.
Então, me perdoe, amor, se não sou Arabella e se meu lirismo é superficial, descompassado e confuso. Apenas saiba, amor, que esses versos brancos não são tão brancos quanto tuas costas revelam ser.
Talvez um pouco de bobagem,
Um pouco de leseira
E uma boa dose de vício novo façam bem...
Tão bem quanto se descobrir mais uma vez...
Sentir-se reavivada, relida e requerida mais uma vez...
Sentir-se uma pouco mais feminina...
Um pouco menos sem fôlego...
Só mais uma vez...
Umas vezes...
E então ela reaparece!
Como uma lembrança metódica das coisas mal feitas,
das coisas não ditas,
dos segredos velados
e dos amores em farrapos
que eu já deixei pra trás.
"É que, quando amávamos, eu não sabia que o amor estava acontecendo muito mais exatamente quando não havia o que chamávamos de amor. O neutro do amor, era isso o que nós vivíamos e desprezávamos."
Lispector, Clarice.
Se eu pudesse escolher entre dois tipos de felicidade, o meu passado com outro ou meu futuro duvidoso, acho que preferiria escolher a falsa felicidade que é o teu paraíso.
